У меня сегодня погиб друг юности.  Он писал песни и стихи, играл в театре. О гениальности друзей сложно судить. Пушкина, например друзья считали посредственностью. Лермонтова и того хуже подлым и мелочным.
Когда-то мне этот друг подарил кулон с изображением Цветаевой. Это меня возмутило, я не любила ее. А он сказал: дорастешь к годам тридцати. Так это и случилось. И даже немного раньше. Пожалуй это его единственное предсказание которое сбылось.
Что бы дорасти до Марины Цветаевой к тридцати годам нужно ...
Ведь, это не Блок с его наивным символизмом, не Ахматова с ее юношеской лирикой. Ну, допустим Максимилиана Волошина можно не понять. Но пожалеть союзу писателей,  скинуться ему на катетер... "господа, вы звери".
И вот столько было, столько ссорились. А все равно, так жаль так бесконечно одиноко, когда нас покидают наши близкие друзья.
Давайте жалеть наших друзей, так плохо когда они уходят.

Реквием. Марина Цветаева.